"Leia como quem beija, beije como quem escreve"
(Maxwell F. Dantas)

sábado, 17 de março de 2012

PELOS ODORES DA NOITE, AMANHECEMOS EM CHEIRO DE JASMIM.


Beijei-te, depois de tanto dançarmos tontos naquela poeira a céu aberto.
Bebi no beijo misturas alcoólicas acompanhadas por teu vômito. A minha boca na tua. Beijo em um mix de gosto azedo. “Não me deixe nunca mais sozinha, fica comigo”, vinha de tua boca em sons bêbados, desarticulados por soluços (sem solução) e o engolir das próprias lágrimas negras pelo borrar da maquiagem. Tinta preta em rosto negro. Deitar tua cabeça zonza em meu ombro era muito pouco a se fazer. Era preciso cuidar-te. Levar-te pra minha casa, preparar um chá de boldo, deitar teu corpo desprotegido em minha cama, deixando que se secassem tuas lágrimas na fronha do meu travesseiro. As mesmas lágrimas que temperaram os meus dedos; provaste deles, voraz, como se fossem divinos manás. Colocando-os dentro de tua boca que protege e guarda uma língua sempre quente e úmida. Meus dedos pingados do meu próprio mijo, seco ao vento e à poeira.
Não sei de quanto tempo precisei pra tirar tuas roupas apertadas. Nessas horas o tempo não é preciso. Mas nos três outros tempos seguintes, cronologicamente indeterminados, naveguei o meu cuidado em teu preciso corpo: teus mamilos cromos, teu umbigo (caverna rasa) e minha língua traficando meu tesão pra dentro de teu sexo, aberto em duas pétalas rubras. Únicas partes despertas dos teus tecidos. Não me importava com os negros pêlos duros a arranharem meu nariz e, tampouco, os cheiros acres.
Eu, de início, queria apenas deitar teu corpo bêbado, instável, tonto (e estonteante), nesta minha cama que já conheceu pesos de outros corpos juntos (nem sempre justos) ao meu. Só queria cuidar-te, tratar das mágoas da tua alma torturada por um amor fantasma de viúva sem matrimônio.
Entre o colocar a camisinha e o aborto do meu gozo, o teu “onde estou. Por que estou nua? O quê aconteceu?” E o meu desconsertado “nada de mais... vê se dorme”. Nada aconteceu.
Depois de espremer todo o meu calor sob a chuveirada fria, vou para o outro quarto, caindo pesado na cama.
Não durmo.
Penso no que até então passei nesta noite atípica do meu cotidiano. Começo, então, a perceber que tudo se relaciona aos cheiros. O indecifrável cheiro de azedume daquela bêbada boca que beijei. O cheiro asfixiante da poeira levantada do chão batido; o fedor ácido da química alisante dos cabelos dela; os adocicados aromas da maquiagem e do perfume; o cheiro amargo do chá de boldo; do azedo suor nos lençóis e travesseiros; dos nossos hálitos fortes e voláteis de álcool. Cheiro de ureia na urina; do preservativo untado de óleo aromatizado, sabor morango. E os característicos cheiros dos sexos com muitas horas passadas do asseio: do macho, o cheiro de sebo da porra; da fêmea, o cheiro dos seres do mar...
A lâmpada acesa da cozinha produz vulto e silhueta ao teu corpo vindo em minha direção, envolto pela toalha, ainda banhado em espumas do sabonete de ervas. A meia-luz e o nosso frescor sossegam nossos corpos em uma só calma. Cheirei teu corpo inteiro. As fragrâncias do teu corpo contaminaram o meu. Tínhamos agora o mesmo cheiro doce da limpeza dos nossos banhos perfumados.
“O quê está fazendo?”, desta vez partindo da minha boca, antes de ser calada pelo beijo da tua, trazendo arrastada na língua a sussurrada resposta: “Sexo”. E minha língua, embevecida por acúmulos de prazer, sentiu bem mais do que resquícios dos odores bêbados da noite.
Acordamos, então, amanhecidos com o novo dia de dezembro penetrando em nossas narinas o aroma dos jasmins dos quintais vizinhos.

Sérgio Janma - João Pessoa, 03/2012.

sábado, 10 de março de 2012

Na cor e na dor, o cinza é o tom



I

Sua alma está débil. Não ousa ousar. Pedem-lhe paciência. Garantem-lhe ajuda. Pergunta, como? Ainda não. A resposta ainda não está preparada. Ela existe no futuro, não vem agora. É como aquele jogo... aquele... juntam-se as peças para formar a figura. Quebra-cabeças. É só pensar no onde-quando-como aconteceu e elaborar o trabalho de juntar os fatos aos sentimentos e terá a resposta. A cabeça quebrada... não consegue pensar, dói. Sente sua alma contida por uma maldição, diluindo-a até o tornar um nada. Da sua memória só brotam lembranças das lágrimas que dos olhos não escorrem mais.
Espera...
Lembra-se da casa, dentro dela pessoas felizes. Levezas, distrações. Não! Não vêm só isso à sua memória. Essa história terminou de outro jeito. Começaram as ausências, as dores, os odores... aquela doença. Uma praga com o poder de matar o amor-na-saúde-e-na-doença. 
        Era só como um carnaval, estonteante. Passou. O amor dela passou para outras mãos que, mais seguras, foram mais gentis. Um rio encontrando o seu mar.
            Na casa, agora, um homem só. Num verão recém-começado, no início de sua longa noite.
            Talvez ele consiga. Tem o amor daquelas que dele precisam. Criancinhas que o esperam exigem sua presença. Não pode ir. Elas não andam sozinhas. Ele não reconhece os próprios pés. Não aprendeu a ser uma pessoa inteira. Desconhece quem foi, por negar-se a si mesmo. Como ele ser presente à elas sendo só fragmento?
            Precisa sair mais com os amigos. Ir ao cinema. Também ao teatro para ver peças com textos densos de tantos questionamentos sobre a arte de saber viver. Precisa ter mais cuidado com seu novo nascimento. Por enquanto, ainda é um delicado feto que precisa de delicadezas nos cuidados. O tempo vai cuidar dele dentro de si, feito um cavalo-marinho prenhe, com suas contrações insuportáveis. Mas que tempo é esse?, instável, às vezes o sol é uma grande brasa lhe enrugando a pele antecipando-lhe a velhice, noutras, canta-lhes trovões e o tempo quase o afoga em tempestades. Traz-lhe calor, quase nunca o frio. Ele esperava que esse seu tempo fosse, pelo menos, cronológico. Mas ele tem sido sempre relativo. Demora mais nos momentos de tristezas e nos de raras alegrias... nem prazer dá tempo de sentir. Quer nascer, sair deste umbral e ficar longe do escuro Hades, onde tudo é obscuro. Só não quer nascer no mesmo lugar, com a mesma gente, mesma vida, no mesmo tempo... não mais voltar a andar sem destino pelo meio dos lixos gozosos da alegria dos outros.
            É de manhã. O tempo deixou o dia à sua porta.

II

           Sabe ele que túnel é esse por onde se contorce, provocando movimentos que o impulsionam para frente. Túnel que faz a ponte entre o final de um tempo e o início de outro. Vida e morte são eventos tão parecidos... não, acha que se trata de uma coisa só, cara-e-coroa. Uma única porta. Abre-se para a vida; fecha-se para morte. Será?! Ele considera a possibilidade da inversão, dependendo de que lado se esteja, do que representa este movimento semicircular da porta. Serão, então, duas possibilidades ao abri-se a porta do umbral: vida para morte; morte para a vida. Questiona-se, na sua loucura, se em todos esses anos o que de fato lhe carregou foi o morrer, não havendo vida que a pudesse chamar de sua?
          Não! Não quer ver! Aperta com tanta força seus olhos que começa a ter visões orbitais coloridas. Agora vê que o tempo ainda não se perdeu de si mesmo. Num abrir e fechar sincronizado do túnel serpenteado, ele se sente como comida a ser vomitada. Depois do fechar, no abrir vai sendo lançado como pedra no estilingue, projetado em concordância com a lei física da balística.
Sente abandono ao encarar o aproximar-se da revelação do que ainda lhe é mistério. O outro lado ainda não visto da porta. Até agora tudo lhe era escuridão, disso ele sabia ser necessário. A luz só vem se houver o escuro. Pensa que não vai conseguir. Sente medo. Pede perdão a todos os deuses afros e descendentes por pecados que nem sabe ao certo os ter cometido. Por onde andará seu pai Ogum com suas estradas?! Vê se aproximar da Curva das Tormentas! Tangendo-a, dentro dela a torna e a contorna com esmero contorcionismo. Já consegue perceber lá fora certa agitação para a sua acolhida.
           Está fora?... do tempo e seu túnel? Agora, fora de..., continua a busca de si... qualquer um si, não precisa ser o próprio. Continua a querer ver com alguma nitidez o que não via quando dentro, agora estando fora. Graças aos mitos, ainda tem alguma memória. Em ásana respira, busca e alcança o parir seu próprio nascimento.
           Por enquanto, vê-se em outra cidade que lhe é nova. Senta-se na terra úmida e fria. Sente-se só. Não vê naquela cidade uma viva alma. Venta um forte e sonoro vento a misturar tudo o que derruba: galhos e folhas, pedras e terras, flores e polens, sementes e... a terra úmida já estava preparada para esse momento. O momento do nascimento dele. Ele, ali, sentado naquela esquina, sua esquina, no abismo onde venta mais forte. Vento misturando suas histórias de vida com os papéis ainda em branco. 

III

       Foi longa a espera. Nada mudou, a não ser o exterior em que habita. As dores da alma continuam. Quis outro destino. Quer voltar. Diz que tudo não passou de um grande engano. Não há como abrir a porta do destino de dentro para fora. Ele fez esta escolha com seu preço a pagar.
Agora tem uma casa, outra casa. E um cachorro muito grande, coberto de pelos pretos. E nos olhos do cão a cor de sangue. Fez-lhe uma casa canina junto ao portão para que ninguém entre. Ensinou ao animal a só comer corações e fígados na farinha, regados com azeite de dendê e mel. Deu-lhe o nome de Exú. Inútil. O cão, preso por correntes, não deixa ninguém entrar. Mas quanto aos sentimentos eles vêm e vão, assim, como visitantes fantasmas. Despertam-lhe emoções que lhe são insuportáveis! Trazem-lhe desejos... vão-se embora e os desejos ficam. São só desejos e por isso ele sofre mais. Não quer os desejos apenas como companhias tristes feito ele e que, não podendo satisfazê-los, sua angústia e inquietação aumentam sua loucura carente de sanidade e amor. É aí que ele deixa Exú entrar na casa.
Bombeando tanto sangue para o interior de seu coração, derramando-se... encharcando-o. Rompendo os caminhos endovenosos, o sangue lhe sobe à cabeça, como uma transposição de rio. E o corpo se rasteja de tanta carência. Resta-lhe apenas lamentar ser sua dor tão insuportável.


IV

Lembrou-se que sabia dançar. Não se lembra como e com quem aprendeu os movimentos coreográficos. Mas havia beleza nos seus gestos ritmados pelo seu coração percussivo. Como alento, veio-lhe a lembrança como esperança: Shiva dança. O movimento de sua dança no espaço provoca mudanças no Universo. Eterna re-criação da vida. A dança interfere no espaço da vida. Basta que faça essa interferência ser ao seu favor, pensa ele. Um voo sem queda. Rasteiro. Como uma brincadeira... tão lúdico. Sentir todas as sensações possíveis de prazer e seus riscos nas piruetas. Cair é o maior risco pra quem se arrisca a dançar tão intensamente. Mas ele sabe, provou, que a vida só é vida se for intensa, sem o medo do ridículo que representa em se ser feliz. Dançar traz liberdade. Com movimentos soltos do corpo regido por uma alma livre, pode-se subir colinas, pular muros... obstáculos da vida que se pretende não ser cotidiana.
Ele agora dança com mais entrega. Entrega-se a si, ao universo e ao próprio espaço novo que criou. Não se importa com (e nem sente mais vergonha) as cicatrizes que o denunciam que esteve lá, na Grande Cidade das Almas Vazias. O seu Quase Encontro com a punição da sua condição humana. Achou que não a merecia e percebeu-se sem medo. Foi então que decidiu dançar, dançar e dançar até que a vida voltasse pra dentro da sua vida, através do seu corpo desperto aos prazeres.
Decidiu que sua vida seria sempre rodopios tontos de prazer. Viver no lugar criado por sua dança, onde só há o amanhecer.

Sérgio Janma




quarta-feira, 7 de março de 2012

celso borges e artur gomes linguagem.mpg

Ave Sangria - Geórgia

Ave Sangria - Grupo pernambucano da dec. 70.


Geórgia, a carniceira

Ave Sangria

Local por onde se entra
Para o bosque das flores
Carnívoras
Atenção, candidatos
Aqui todos trazem
Longos pedaços de veludo roxo
Pendendo dos ossos
É carne rasgada

Geórgia,
A carniceira dos pântanos frios
Das noites do Deus Satã
Jogando boliche com as cabeças
Das moças mortas de cio
No levantar das manhãs de abril
Solar... yeah

Ninguém jamais viu seus olhos
Duas bolas de sangue
Rolando no espaço
Sem logo cair nos seus braços
E depois morrer de amor

Ela caminha sorrindo
Entre os escombros do planeta
Desfeito em cruz, em luz
Em poeira de mercúrio
E vento branco
E lamentos de dor
O sol nas mãos

Geórgia,
A carniceira dos pântanos frios
Das noites do Deus Satã
Jogando boliche com as cabeças
Das moças mortas de cio
No levantar das manhãs de abril
Solar... yeah